Sur une échelle de 10, j'atteindrais à force de radotage dans l'esprit un 8.9 de culpabilité, tant il manquerait un point de conscience d'inactivité et 0.1 de révolution corporelle.
La flemme, la peur d'écrire des broutilles, de ne pas trouver un sujet, de se retrouver face à un écran blanc et des pensées noires de confusion tant le temps y joue son rôle d'agitateur perpétuel. Pourtant je le sais, le moins souvent je me vide, le plus je songe, le plus je cogite, et le moins ma tête se repose. Alors la culpabilité, les regards anxieux vers l'écran noir comme l'humeur, noir comme les sujets qui me taraudent l'esprit ces derniers jours. Beaucoup de citations du mot esprit en quelques lignes, encore faudrait-il le considérer comme réel et palpable dans le cas de l'expression verbale, passons, ce n'est que procrastination.
Je parle peut être dans le vide, toujours incompréhensible à qui ne se clos pas dans un univers douillet étouffant et réconfortant. Je me balance d'une idée qui vadrouille à une autre. J'ai fait l'acquisition d'un affûtage régulier du nécessaire à la broutille, mais je ne me satisfais que dans l'accomplissement de leur union. J'ai l'âme sombre et mélancolique du manque de l'expression, peut être ce désir premier d'écrire, mais écrire quoi, l'histoire de deux êtres malheureux qui dans le grotesque d'une vie misérable touchent à l'absolu dans le fantasme d'une vie parallèle lorsque rêves et plaisir atteignent le paroxysme dans leur union.
J'aurais plutôt tendance à l'autodestruction.
Je suis sortie de mon cocon, j'ai vu le monde s'agiter comme une bête affamée de connaissance devant l'ignorance de mon horizon, j'aime l'observation, ces regards qui n'acceptent rien et se croient mieux que les autres. La beauté se cache derrière la maladive jalousie. Je ne cours pas au milieu de la foule, je la regarde s'effondrer après des efforts inutiles. Métaphore faisant allusion à ma reprise verbale. J'ai envie d'écrire, même si je m'en contrains mes doigts courent à nouveau jouissant sur le clavier. Je suis folle ou je joue à l'être, qui connaît l'autre après tout.
10 sera mon nombre pour satisfaire cet inlassable torture qui exige un quotat d'écriture pour compenser tant de fainéantise. J'ai l'acide critique à fleur de peau qui transpire vers mon écran. Le monde coloré s'épanouit dans la recherche de l'écriture. Mais pouvez vous juger telle fainéantise quand celle ci n'annonce que l'éveil d'une foulée de pensées et errances dans le monde actuel ? à voir Oo
La flemme, la peur d'écrire des broutilles, de ne pas trouver un sujet, de se retrouver face à un écran blanc et des pensées noires de confusion tant le temps y joue son rôle d'agitateur perpétuel. Pourtant je le sais, le moins souvent je me vide, le plus je songe, le plus je cogite, et le moins ma tête se repose. Alors la culpabilité, les regards anxieux vers l'écran noir comme l'humeur, noir comme les sujets qui me taraudent l'esprit ces derniers jours. Beaucoup de citations du mot esprit en quelques lignes, encore faudrait-il le considérer comme réel et palpable dans le cas de l'expression verbale, passons, ce n'est que procrastination.
Je parle peut être dans le vide, toujours incompréhensible à qui ne se clos pas dans un univers douillet étouffant et réconfortant. Je me balance d'une idée qui vadrouille à une autre. J'ai fait l'acquisition d'un affûtage régulier du nécessaire à la broutille, mais je ne me satisfais que dans l'accomplissement de leur union. J'ai l'âme sombre et mélancolique du manque de l'expression, peut être ce désir premier d'écrire, mais écrire quoi, l'histoire de deux êtres malheureux qui dans le grotesque d'une vie misérable touchent à l'absolu dans le fantasme d'une vie parallèle lorsque rêves et plaisir atteignent le paroxysme dans leur union.
J'aurais plutôt tendance à l'autodestruction.
Je suis sortie de mon cocon, j'ai vu le monde s'agiter comme une bête affamée de connaissance devant l'ignorance de mon horizon, j'aime l'observation, ces regards qui n'acceptent rien et se croient mieux que les autres. La beauté se cache derrière la maladive jalousie. Je ne cours pas au milieu de la foule, je la regarde s'effondrer après des efforts inutiles. Métaphore faisant allusion à ma reprise verbale. J'ai envie d'écrire, même si je m'en contrains mes doigts courent à nouveau jouissant sur le clavier. Je suis folle ou je joue à l'être, qui connaît l'autre après tout.
10 sera mon nombre pour satisfaire cet inlassable torture qui exige un quotat d'écriture pour compenser tant de fainéantise. J'ai l'acide critique à fleur de peau qui transpire vers mon écran. Le monde coloré s'épanouit dans la recherche de l'écriture. Mais pouvez vous juger telle fainéantise quand celle ci n'annonce que l'éveil d'une foulée de pensées et errances dans le monde actuel ? à voir Oo
